8 horas de camino

Colección Novela

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Un libro de V.M.R.

Rondaban los años setenta. Un niño de apenas diez años con muchas

inquietudes, sueños e ilusiones descubre, a través de un buen profesor,

su pasión por la literatura. La prosa, el verso y la poesía ya forman

parte de su vida.

Un don natural me hace construir poemas, versos y poesía sin esfuerzo

alguno, un don natural está dentro de mí. Nadie cree que lo escrito

sea de un niño, para darle credibilidad se me apoda como «el escritor

del pueblo», ya todo el mundo piensa que es un señor, nunca apareció

mi nombre, era un niño, decidieron que fuese VMR, el escritor del

pueblo. Como todo en la vida, tiene su final. Treinta años después,

odio la poesía, la prosa y el verso, los excesos de cualquier cosa son

muy malos, nunca pero nunca en mi vida volveré a hacer nada parecido,

pero necesito escribir. Algo en mi interior me lo pide, descubro la

novela que hace viajar a los pobres, conocer lugares, sitios imaginarios

donde me siento muy cómodo. Las horas muertas de mi vida las

ocupo viajando, volando con mi imaginación, conociendo a personas

y personajes únicos; me aparto de la escritura de tecnicismos y cursilerías,

pienso que debemos de escribir como hablamos. Hoy escribo

para el que no lee nunca, para el que lee muy poquito o en ocasiones

contadas. Algunos de mis libros sirven de calzo de alguna mesa coja,

aun así, seguiré escribiendo, viajando y conociendo personajes e

historias dignas de contar. Hoy, un hombre maduro con la experiencia

me dio la vida, dijo: « lee o escribe haz lo que quieras pero recuerda

siempre ser muy feliz». Un amigo.

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