Aquellos cielos azules y este sol de la niñez. Mi infancia son recuerdos de Cunchillos. Agua fresca de manantial. Huertos rodeados de bardal donde canta la moroneta y el ruiseñor. Picarazas, con sus nidos de palitroques en lo alto del chopo. Tres viejos olmos, en ellos anidan las cardelinas y duermen los gorriones. A lo lejos, los secanos montes de aliagas, cardos, ontinas y tomillo. En áridos rastrojos corretean la codorniz y la calandria.
Estos relatos se basan en mis recuerdos de Cunchillos, allí en las faldas del Monte Sagrado, el Moncayo, provincia de Zaragoza. Mi infancia y adolescencia transcurrieron allí, y ya sabéis lo mucho que marca eso, son recuerdos imborrables de por vida. En Cunchillos me forjé, y esta forja se la debo a los maestros que tuve. Sin ellos saberlo, me enseñaron muchas cosas; cosas que no se aprenden en libros, escuelas, ni universidades, pero que me han servido para caminar por la vida.
Me enseñaron lo duro que es el trabajo del campo, el dolor; me enseñaron a sufrir, a ser fuerte.
He tenido que rebiscar un poco en mi memoria para llegar al almacén de los recuerdos, y por fin los he encontrado.
Como un niño, he dejado volar la imaginación, he creado mundos nuevos, fantásticos, leyendas pasadas; no sabría distinguir lo que es más real de mis recuerdos escritos, si lo vivido o lo imaginado. Fluye la nostalgia y la añoranza del pasado feliz.
Vuelan mis recuerdos.
